Category Archives: Poemes del confinament

Món reduït

Em dreço i sobrevisc tot i perdent potència,

isolada i abstreta, amb pensaments antics.

Així passa aquest temps, sull i irrecuperable,

l’apatia s’instal·la lenta però fent camí.

*

En un estat d’espera visc, desmobilitzada,

ni de la meva pàtria em cuido del destí.

El  món aclaparat sota aquesta pandèmia

ens ha quedat segat, soc aclofada a terra.

*

Tan sols vetllo el present, tot allò que és salvable,

la meva vida alçada en marc de llar plaent,

i estimo la riquesa en què ferma m’assec,

*

la cosa més preuada, allò que avui em salva.

Preservo la salut, amor i meravella

del món i del seu tremp que, reduït, m’acull.

Aire del temps

Rembrandt van Rijn

Corre l’aire del temps

del tot atapeït de vida quotidiana,

deambular per casa i esgotament de ment.

*

L’aclofament s’instal·la,

en el mínim d’espai el pensament retrau

el seu tir infinit, l’emoció s’estanca.

*

S’estimba l’esperança

en vida continguda, la transcendència és muda,

i  ni una magnitud en el present traspunta.

Horitzons barrats

És petita, aquesta vida,

limitada a mantenir-se,

ni trobades ni festejos,

ni d’amor la roda gira.

*

Barrats són tots horitzons,

Barcelona, una quimera,

el poble són els contorns

de l’existència entera.

*

Costa respirar al carrer

amb mascareta a tot hora,

és el temps d’una pandèmia,

malaltia que ens colltorça.

Vida minsa

Corre l’aigua de la font,

el rajolí bombolleja,

el sol daura d’escalfor

tot el que el seu raig festeja.

*

Una carícia-delícia

entre l’aire de gener,

s’esperen taules, cadires,

i la gent les va prenent.

*

Un nou plaer descobert

ara que la vida és minsa,

ens hi endinsem de ple

i formem part del migdia.

Lluny

Sembla que es vulguin

obrir les roses

un jorn de sol

de ple gener,

esclata límpid

en tota cosa,

el meu respir

s’eleva ardent.

Puc tocar el cel,

el blau celeste,

el vent empenta

núvols lluents,

viatgers plàcids

tot plens de gestes

punyents, intenses,

lluny del present.

Pandèmia a la perifèria

Corre el tren entre la plana,

enmig dels suaus turons,

el sol de gener perleja

les fulles del bosc frondós.

*

Girem revolts, anem rectes,

ens aturem a estacions,

entorn hi ha el moviment tènue

de la vida entre cotó

*

on ens remet la pandèmia,

tot silenci i reclusió.

*

Un gros gruix de filagarsa

a mig cos atapeïda,

polsa lent el bategar,

esdevé vicari el viure.

*

El tren travessa paisatges,

veïnats, pobles, ravals,

ens duu fins a Barcelona,

luxe ver però desgastat.

Ensopiment

Amedeo Modigliani

Aquest ensopiment

tant d’ànima com cos

esgota el pensament,

per això avui m’escapo

al ritme del lliscar

del tren que avança fi,

transport essencial

per anar a un altre confí.

Un mite, la ciutat,

aquest temps encongit,

barrat, del tot forçat,

mig privat del respir.

Llarg temps sense vibrar,

arrossegats, ujats,

la Rambla fins al mar

per si sola ja encanta.

S’hi albira el somiar,

un bocí de futur,

un xic bri de glamur,

el tremp del vent que avança.

Temps de pandèmia

Aquest viure petit

és com un petit joc,

ho tinc tot al seu lloc

i el meu temps l’optimitzo.

*

Un temps sense valor,

simplement en un lapsus

de minúsculs compassos,

un temps d’hivernació.

*

Els minsos camins fats,

passejades exigües,

temps de base, de límits,

en l’espera del viure.

*

Hostatges del després

vivim el temps debades,

se’ns escola, exhaurible,

polissó tolerable.

Pandèmia activa

Torna la nit

tan mancada de dia,

no hi ha fruir,

sols hi ha contenció

en aquest lapsus

de pandèmia activa,

cansat respir,

els ulls sense lluor,

l’entorn decep,

la vida es replega,

tanquen botigues,

a les deu confinats,

què ens ha passat?,

diem davant l’abisme,

allà on s’estimba

consum, món cultural,

on cada somni

hi erra de letargia,

on hi ha colgada

la nostra llibertat,

som esperant

fer aletejar les ales,

emprendre el vol,

eixamplar l’horitzó,

com de difícil

és reduir les passes

just dins el límit

del nostre espai tan clos.

***************************************************************

Torna la nit tan mancada de dia,

no hi ha fruir, sols hi ha contenció

en aquest lapsus de pandèmia activa,

cansat respir, els ulls sense lluor,

*

l’entorn decep, la vida es replega,

tanquen botigues, a les deu confinats,

què ens ha passat?, diem davant l’abisme,

allà on s’estimba consum, món cultural,

*

on cada somni hi erra de letargia,

on hi és colgada la nostra llibertat.

som esperant fer aletejar les ales,

*

emprendre el vol, eixamplar l’horitzó,

com de difícil és reduir les passes

just dins el límit del nostre espai tan clos.

Sense passió

Dies sense passió

després del cap de setmana,

reclosa per la pandèmia.

Un bon grau de letargia

en aquest estat no-lliure,

no sé fins a quin pic trist.

La mà vol acaronar,

les puntes dels dits claudiquen

prohibides de tocar.

Un estat mig de presó

en què compta seguir sans,

sense cap expansió.

Mai de la vida hagués dit

que em trobaria travats

tant l’amor com l’avenir.