Category Archives: Poemes de la solitud

Estació

 Claude Monet 000 1840-1926 - La Gare St Lazare, 1877 -parís Tutt'Art@ (10)

Passen els trens
a l’estació diàfana,
dispersa gent
cap a família, amics.
Sóc asseguda
davant seu, a la plaça,
no duu ningú
que vingui cap a mi.

Cova

 cova 000 algar de benagil

Pinzella el sol
la meva vida
ficada endins
d’una greu cova,
contrast de llum
i de foscúria.
Desorientada,
surt a la porta.

Llàgrimes

mujer_llorando0000

Llàgrimes que regalimen des del fons dels ulls coents,
cauen soles, deslligades del dolor sord i roent.
Llàgrimes que inunden ulls en un ésser que ha assumit
la mort que campa i fereix tant el cos com els sentits.
Llàgrimes cremants que roden silencioses per la cara,
autònomes del gran dol que em lacera gangrenant-me.

Sol

dona d'espatlles al sol 00000

Puc escriure que joiosament
el sol m’empeny per l’espatlla,
que hi repenja el seu braç amatent
com un enamorat ple de rauxa,
ros com un noi magnífic del nord,
del tot feliç d’abraçar-te.
Però aquest meu dolor contrit
no el pot guarir ni apaivaga.

En plomada

desmotivaciones.mx_...-Y-ME-HERIDO-A-MI-MISMA-Por-herirte-a-ti_136422327710

De cara a la paret del món,
de per vida castigada,
tot el que se m’ha sostret,
tota la falla en plomada.

Dies

2309725749_67aece9c38 000

Llargues llenques de dies sense intervals,
una corriola amunt i avall d’un tren,
el dia confós amb la nit,
el cos fresc al matí,
al vespre, eixarreït.
I la son davalla,
dalla que em sega del món
fins que el despertador,
estrident, esclata.

Dia blau

3

A la falda del dia
perfilo una esperança
naixent dintre meu, sola,
entreoberta en clariana.
Dins el temps encongit
expandeix pols daurada,
dia blau com els ulls
de l’home amb qui el fat es bada.

Pins

pins alts 87ouihj

Majestuosos pins
que us alceu al dia intacte,
ompliu-me de pols de sol,
de reverdiment i saba.
Treneu el meu pensament
amb la vostra forma alta,
amb la salut i el fort tremp
que gronxen les vostres branques.

Hivern terrible

hivern cru. fulla a la neu

Aquell terrible hivern,
una flama encesa de dolor,
el fred que degota humit arreu,
el calfred paralitzant,
la sagnant incomprensió.
Els ressorts de la vida derruïts,
l’escombrada de la malaltia.
I el sentiment constant,
com un cos estrany dintre meu,
que res del que sóc o he fet
té cap mena de valor,
maça que em colpeja furient
i em deixa estabornida.

Pàgines rovellades

images2_zps68eb0642

Es bressolen fulles seques
i pàgines escrites en el temps,
rovellades i velles.
Tot el fat d’una etapa morent
que no sap si es fendirà en una aresta
o si podrà mai tornar-se a escolar
cap un vivificant fred d’hivern,
cap una enardida primavera.