Category Archives: Poemes dalt del tren

Seients reservats

Hi ha una barra acumulada
en molta gent que s’asseu
als vuit seients reservats
del nostre quotidià tren.

Alguns fan veure que es troben
fora de la realitat,
immersos en el seu mòbil
i el seu indecent estat.

Altres fan l’orella sorda
al voler seure dels vells
i no mouen ni un sol múscul,
la mirada impenitent.

Amb un aire d’altivesa
amb l’expressió d’una pedra,
persones joves i sanes
al seient es parapeten.

És curiós, perquè sempre
la gent ha estat ben cortesa,
però avui hem ensopegat
amb el pitjor que aquí erra.

Tumult

Quant de tumult a les cinc de la tarda
d’un dia estable sense res destacat.
Brogit de gent que a tot arreu fa escàndol,
vaivé, col·lapse, a andanes guirigall.

I avui sols és un dilluns com un altre,
si bé arriba sens descarregar pluja.
Tothom capcot amb ganyotes obscures,
amb les mirades esquerpes, esverades.

Venim en tren a sota un cel de núvols
com una panxa, cap a terra bombat.
Esperem tots que aquest cel s’alliberi

i ens deixi viure com plàcids estadants.
Així llisquem per damunt de les vies.
Per sort ja arriba el Sarrià ensotat.

Soterrament

En el camí
traspasso el bosc,
el temps l’inunda
curull de sol,
el cel n’extreu
la formosor,
luxós, dreçat
al blau grandiós.

Ja entra el tren
a l’estació,
tancada, fosca,
el raïl xiscla,
el túnel negre
de faisó llòbrega
ens engoleix
l’últim quart d’hora.

Piuladissa

S’obren les portes del tren
i se sent la piuladissa
dels ocells que omplen el bosc,
dels nius plens de la remor
sagrada de nova vida.

I just comencem el març
amb una brisa benigna.
Els jerseis són al calaix,
i amb els abrics descordats
altre cop el cos respira.

Ve l’estació que enlluerna,
les poncelles a l’aguait,
tresors d’olors que bateguen.
Sols s’espera a ulls tancats
que caigui la pluja intensa.

Dissabte

En la nit blava
passen estacions
amb antics llums,
columnes de claror.

Després foscor,
el trontollar del tren,
a dins la gent
en el temps de dissabte.

Brogit

El brogit de la nit
és el xiulet d’un tren
de llums esgrogueïdes.
Lliscant entre sacseigs
em mena cap a casa,
amb la vida partida.

Dia pàl·lid

Carolina Jonhson

Estació, trens,
en el dia gèlid,
ja som de retorn
-túnels impertèrrits-.

Uns quinze quilòmetres
de camí lliscant
i arribem a casa,
l’espai confortant.

Miralls

És negra nit. Tots els vidres
del vagó ens fan de miralls.

Fent-hi ombra es divisen
carrers mal il·luminats.

Som al podi de les vies,
veiem vil·les des de dalt.

Les estacions ens rasen,
els fanals semblen somiar.

Duen l’hàlit de la lluna
calidesa de tardor.

Semblen plorar de nostàlgia
per tants trens i tan absorts.

Vers l’horitzó circulem
portant un vent misteriós.

Les persones van mirant-se
als seus miralls interiors.

Xàfec de nit

Corre el dia net, diàfan,
enllà de la finestrella,
el tren, tot moviment àgil.

Núvols densos, lluminosos
juguen dalt del cel, leviten,
blancs com cotó fluix lluent.

L’intens xàfec de la nit
he fet rejovenir els boscos,
ha encensat l’aire polit.

Tot lluu de fragància nova,
i l’estiu ha fet un gir
just al tombar el mes de glòria.

Ja som a primers d’agost
i el sol torna a preparar-se
per l’escomesa i la joia.

Tren de camí

Va rabent el tren
entre suaus turons,
va traspassant túnels
com exhalacions.

De cop redueix
i apareix tan bella
l’estació que espera
el seu serè bes.

Grans enfiladisses
de jardins antics,
quan de nou arrenca,
fan un adeu viu.

I el tren ja s’aviva
damunt dels raïls,
tresca i s’encoratja
en el seu camí.